Le miroir - Mai 2001
Il aura fallu tout ce temps pour comprendre
que je suis né adolescent, et que je quitterais
ce monde enfantin aussi libre que l’oiseau,
aussi léger qu’un nénuphar sur l’eau.
Je ne cours pas du Nord au Sud,
chemin qu’empruntent souvent le pollen,
les pigeons, le vent et les Gitans.
J’attends la saison du miracle des bourgeons,
car c’est alors que j’entends, à mi-chemin des pôles,
la sève bouillir dans le fût de mon chêne.
Bien sûr, j’aurais aimé être peintre,
j’aurais voulu être musicien, poète,
romancier, acteur, architecte.
Que seraient alors devenus
mes compagnons d’allégresse,
ignorés du Maître ?
Sciences et Arts ne connaissent
ni partage ni amitié, ni amour.
Ma compagne vieillissante
n’aura donc partagé que l’inachevé.
Doué pour tout, expert en rien,
j’ai survolé mon art sans jamais l’exercer.
J’ai tutoyé la perfection
en l’évitant au mieux,
rêvant seulement aux exploits
que je voulais impossibles.
Les fleurs de mon jardin n’ont pas de rancune.
Mon modeste parcours les enchanterait plutôt !
Sans prétention aucune,
je savoure leurs remerciements.
Car les soins attentifs prodigués
les embellissent un peu plus chaque jours.
Et ma rose préférée aux pétales étalés
me rappelle chaque matin que je vous aime,
vous mes enfants et toi, mon égérie.
Moi c'est celui là que je préfère
